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一面墙的书架，她成了能修一切旧纸的修复师。可他还是把那个傍晚地摊上五块钱的杯子和掉了耳朵的发圈留着。她忽然明白，他从来没有离开过那段感情，他只是被迫离开了她。他留在原地，把散落的碎片一片一片捡起来，等着她哪天愿意回头看看。她在这一面书架前，把自己从他身上剥掉的那一部分，又黏回了他心上。
公寓楼下有家很小的面馆，中午十一点刚开门，老板娘正在门口择菜。沈砚舟带她下楼吃面，两个人面对面坐在靠窗的小桌上，窗玻璃上还贴着褪色的菜单贴纸，边上起了卷，被蒸汽熏得翘翘的。林微言点了牛肉面，沈砚舟点了炸酱面。面上来的时候热气腾腾的，林微言低头吃了一口，烫得嘶了一声，赶紧喝凉水。
“你吃东西还是这么急。”沈砚舟把自己那碗炸酱面推过来一点，“慢点吃，没人跟你抢。”
“习惯了。以前修书赶工时吃午饭只要五分钟，吃完接着干。”她吹着面条，热气把眼睛熏得眯起来。
“以后不用赶了。”他说，把一个茶杯用开水烫过，替她斟了半杯面汤，又轻轻吹了吹放回她手边。杯沿那道细细的裂纹恰好对着窗外，暖暖的面汤蒸汽映出模糊的光。
吃完面，林微言说，你不是说礼物吗，除了那些手抄本，还有没有别的。沈砚舟犹豫了一下，从公文包里拿出一个信封，放在桌上。林微言接过来打开，里面是一张泛黄的纸，被压得很平，上面用歪歪扭扭的字写着几行字。
“这是我妈临终前写的遗书。”
林微言看着那张纸，心口一紧。沈砚舟从来没有主动提起过他母亲，她只知道他妈妈在他初三那年胃癌去世了，他很少提，她也从来不问。
“上面写了什么？”
“前面是给我爸的，中间是给我的。最后一行，是给你的。”
林微言低头去看最后一行字。字体歪斜，笔迹断断续续，显然是在病床上用尽力气写的。她一个字一个字地看过去，眼泪又一次涌上来。
那行字写着：“砚舟，你要找一个会修东西的丫头。修书的更好。日子容易散，要有人会补。”
林微言把遗书小心折好放回信封里，哽咽着说：“你妈怎么知道我？”
“她不知道。”沈砚舟望着那张纸，眼角也有光在闪，“她觉得能嫁进她家的女人一定要会修补东西。她生前总觉得对不起我爸，因为在日子里漏了太多线。她说会补东西的人才懂珍惜。后来我遇到你，可惜她看不到了。今天我带你来，是想告诉你——五年前回到家里，对着我妈的遗像，心里有个声音说，她选的人大概就是这样。可那时候我离你太远了。”
面馆外面，阳光从云缝里漏下来，给书脊巷的青石板镀上了一层淡金的亮边。晨雾彻底散尽，有几个小孩从巷口跑过，手里举着刚出炉的糖画，笑声像铃铛一样洒进书店的门缝里。陈叔还是坐在店门口那把旧藤椅上，听着收音机里的京剧，摇头晃脑，看见林微言回来了，从老花镜后面抬起眼，又看看她身后那个人。他把收音机音量拧小一点，哼了一声，脸上没什么表情，但眉梢眼角的褶子里藏着一丝丝笑，是那种看了一辈子的人和书、终于看到某一页翻到位的笑。
“陈叔，”林微言走到书店门口，声音还有些哑，但嘴角是翘的，“您看什么？”
“没什么。就看今天的天气不错。”陈叔重新把收音机音量拧大，京剧的锣鼓声咚咚锵锵地响起来，他闭上眼睛，晃着藤椅，自言自语，“这出戏，唱了五年，可算唱到团圆那折了。”
林微言没有反驳，低着头进了书店。沈砚舟跟在她后面，路过陈叔的时候脚步顿了一下，把那本《花间集》轻轻放在藤椅扶手上。陈叔眯着眼翻开扉页，看了看她的字迹，又看了看新留的泪痕，然后用袖子擦了擦老花镜，什么都没说。有些证婚词不必写出来，旧书脊上早就写好了。
后来有人问陈叔，书脊巷里那么多来来往往的人，有没有什么特别的故事。陈叔想了想，说，有啊，有一本《花间集》，崇文书局的坊刻本，锁线散了又订，订了又散，最后还是让两个年轻人一块儿修好了。问的人说这算什么故事。陈叔笑了一下，没有解释。
有些故事不用解释。懂的人看到一本旧书就懂了，不懂的人翻完整本书也找不到答案。因为真正的答案，从来不在书页上。它在那些被修补过的裂痕里，在那些被留下的旧物里，在两个人一同走过却差点走散的路上。日子确实容易散，总要有人会补，好在他们俩都会。