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空见个面吗？”
杨成龙握着手机，指节发白。
“你在哪？”
“考文特花园，一家酒吧。我把地址发给你。一个人来。如果你那个姓叶的朋友也跟着，我就不客气了。”
电话挂了。杨成龙站在拳击馆门口，冻雨打在脸上，冰凉冰凉的。他攥着手机，站了足足半分钟，然后拦了一辆出租车。
上车之后，他给叶归根发了一条消息：“巴赫提亚尔在伦敦。我去见他。你别来。”
发完，他关了手机。
出租车在考文特花园停下。杨成龙按照地址找到那家酒吧，在地下室，灯光昏暗，烟雾缭绕。
巴赫提亚尔坐在角落里的一张沙发上，旁边只有一个人——不是保镖，是一个穿灰色西装的中年人。
“来了？”巴赫提亚尔站起来，张开双臂，像是在欢迎老朋友，“坐。喝什么？”
杨成龙没坐，也没喝。
“你找我干什么？”
巴赫提亚尔放下手，脸上的笑容慢慢收起来。
“我爷爷让我来的。”他从口袋里掏出一张纸，放在桌上：
“这是油田的股权转让协议。我爷爷要百分之十的股份。不是百分之十五，是百分之十。这是我最后的让步。”
杨成龙看了一眼那张纸，没动。
“我说过了，这件事我做不了主。你找我爷爷去。”
“你爷爷？”巴赫提亚尔笑了，“你爷爷躲在军垦城，谁都不见。我找了他三个月，他连电话都不接。”
“那说明他不想跟你谈。”
巴赫提亚尔的脸色变了。那个穿灰色西装的中年人站起来，挡在他前面。
“杨先生，”中年人用标准的普通话说：
“我是阿可可烈家族的法律顾问。这件事，如果谈不拢，我们会走法律程序。在哈国，在伦敦，在国际仲裁庭。你们杨家的油田，手续上不是没有瑕疵的。”
杨成龙盯着那个中年人，又看了看巴赫提亚尔。
“你这是在威胁我？”
“不是威胁，”中年人说，“是提醒。”
杨成龙攥紧了拳头。老麦的话在脑子里响起来——“火在心里烧，眼睛是冷的。”
但他的火已经烧到了眼睛里。
“巴赫提亚尔，”他的声音很低，像从喉咙里挤出来的。
“你上次在阿拉木图说，这里是哈国，让我小心点。现在你在伦敦，我也跟你说一句——这里是伦敦，你也小心点。”
巴赫提亚尔后退了一步。那个中年人还想说什么，杨成龙已经转身走了。
走出酒吧，冻雨还在下。杨成龙站在街边，大口大口地喘着气。拳头攥得咯吱响，但他没回头。
他打了辆车回宿舍。路上，他打开手机，十几条消息全是叶归根的。
“你在哪？”
“回电话！”
“杨成龙你别冲动！”
“我找到巴赫提亚尔的位置了，你别一个人去！”
最后一条是：“我在你宿舍楼下。到了给我打电话。”
杨成龙到了宿舍楼下，看到叶归根站在门口，没打伞，头发被冻雨淋得贴在脑门上。
“你傻啊？不会进去等？”杨成龙走过去。
叶归根没理他的埋怨，上下打量了他一眼。
“你见到他了？”
“见到了。”
“动手了？”
“没有。”
叶归根松了口气，然后一拳捶在杨成龙肩膀上。
“你吓死我了！”
杨成龙被他捶得后退了一步，揉了揉肩膀。
“我没动手。但我跟他说了，这里是伦敦，让他小心点。”
叶归根看着他，沉默了一会儿。
“你这话，跟动手差不多了。”
“我知道。”
两个人上了楼。汉斯不在，宿舍里很安静。杨成龙换了件干衣服，叶归根用他的毛巾擦了擦头发。
“成龙，”叶归根说，“巴赫提亚尔的事，不能这么拖下去。他这次来伦敦，不是随便来的。他背后有人。”
“谁？”
“还不清楚。但我爸那边在查。”叶归根坐下来。
“你爷爷的油田，这些年一直有人眼红。阿可可烈家族只是摆在明面上的。背后可能还有更大的势力。”
杨成龙靠在椅子上，看着天花板。
“归根，你说，我是不是不该去阿拉木图？”
“为什么这么问？”
“如果我不去，就不会惹上这些事。”
叶归根摇了摇头。
“你早晚要去的。那些油田，你爷爷迟早要交给你。早点知道有这些麻烦，比晚点知道好。”
杨成龙没说话。
“而且，”叶归根站起来，“你不是一个人。巴赫提亚尔有他的势力，你有你的。叶家在伦敦不是吃素的。”
杨成龙看着他。“你又要动用家族的力量？”
“不是动用。是让他们知道，动杨成龙，就是动叶归根。动叶归根，就是动叶家。”
叶归根说得平淡，但语气里有一种不容置疑的东西。
杨成龙低下头，沉默了很久。
“归根，谢谢你。”
“别谢。请我吃饭就行。”
“行。手抓饭。”
“大份的。”
“大份的。”
两个人出了宿舍，往XJ餐厅走。冻雨停了，风还是冷的，但两个人走在一起，身上带着热气。
“归根，”杨成龙边走边说，“你说，我是不是太冲动了？”
“是。”
“那我应该怎么改？”
叶归根想了想。“不用改。”
“为什么？”
“因为你是杨成龙。冲动是你的毛病，也是你的优点。你爷爷也冲动，但他冲动了一辈子，把油田打出来了。你冲动，但你心里有底。你知道什么时候该收。”
杨成龙看了他一眼。“你什么时候变得这么会说话了？”
“跟你学的。你说话直，我就学直了。”
两个人走进餐厅，坐下。
“老板，两碗手抓饭。大份的。”
“行！坐吧！”
杨成龙掏出手机，给林晚晚发了一条消息：“晚晚，今天有人找麻烦，但我没动手。”
回复很快：“真的？太阳打西边出来了？”
“因为我兄弟拉住了我。”
对面发了一个笑的表情。“那你得好好谢谢他。”
“请了。手抓饭。”
“大份的？”
“大份的。”
窗外，伦敦的夜风还在吹。但餐厅里很暖和，灯光很亮，手抓饭的香气飘满了整个屋子。
杨成龙大口吃着饭，心里那团火还在烧，但不再往外蹿了。它缩回骨头里，变成了一种热——不是要打架的热，是要做事的熱。
他想好了。
天马要做大。油田的事，他不急，但他要学。学怎么跟人打交道，怎么在谈判桌上赢，怎么让巴赫提亚尔那种人再也不敢来找麻烦。
（未完待续）(本章完)