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最后一封，日期是1976年10月10日。纸页最下方，墨迹明显滞涩，像是笔尖被什么堵住，又或是握笔的手抖得厉害。
“阿沅：
今天，我挖了一个坑。在青芦田最东头，那棵歪脖子柳树旁。坑不深，刚好能放下这个匣子。我把它擦干净，放进去，盖上土，再踩实。土很松，踩上去，脚印很深。
我想，若你某天偶然路过，若你恰好低头，看见这田埂上，有一处新土的颜色略浅，略松，略显突兀……你或许会蹲下来，用手拨开它。
那么，这些信，这张照片，我写给你的所有字句，就都归还给你了。
若你不来，它们就陪着青芦田，一年年，看芦苇青了又黄，看稻子熟了又割，看雨水落下，看霜雪覆盖。泥土记得一切。它不声张，却从不遗忘。
阿沅，我等过。
沈砚之绝笔”
绝笔。
这两个字，像两枚烧红的铁钉，狠狠楔进我的眼睛。
我猛地抬头，看向母亲。她不知何时已站在我身后，手里端着一碗姜汤，热气袅袅升腾，模糊了她的面容。她望着匣子，望着那张黑白照片，望着信纸上“周沅”二字，嘴唇微微翕动，却没发出声音。只有眼泪，大颗大颗，砸在八仙桌油腻的漆面上，洇开深色的圆点。
良久，她才哑着嗓子，说：“沅……是你外婆的名字。”
我浑身血液瞬间冻住。
外婆？那个在我出生前就病逝、只在泛黄全家福角落里留下一个模糊侧影、母亲提起时永远语焉不详的外婆？
“她……她叫周沅？”我的声音干涩得像砂纸摩擦。
母亲点点头，手指颤抖着，指向照片上少年清峻的眉眼：“他……是你外公。”
外公？
我脑中轰然炸开。那个在族谱上只写着“早夭”、在母亲口中“从未谋面”、在父亲档案里“查无此人”的外公？
“他没死。”母亲的声音轻得像一声叹息，飘在姜汤的热气里，“他只是……没回来。”
原来如此。
原来那场席卷全国的动荡，不仅卷走了无数人的安稳，也卷走了青芦田畔一个少年的归途。他或许被裹挟而去，或许主动奔赴远方，或许……在某个无人知晓的角落，永远停下了脚步。而外婆周沅，那个在师范学校读书、热爱《作物栽培学》、会在信里谈论织女星、会在无名指上长着小痣的姑娘，她最终去了南方，考上了大学，嫁给了别人——我的父亲。
可她，从未忘记青芦田。
从未忘记沈砚之。
我忽然明白了匣子为何会被埋在那里。不是遗弃，是托付。是沈砚之把一颗心，连同所有未出口的言语、未兑现的诺言、未抵达的凝望，郑重其事地，埋进了他一生眷恋的土地里。他相信，土地会替他守着，守到某一天，某个与他血脉相连的人，赤着脚，踩上这田埂，弯下腰，拨开泥土——
就像此刻的我。
我抬起头，望向窗外。雨早已停了。西边天际，一道虹桥横跨田野，七彩分明，一头扎进青芦田幽深的水光里，另一头，隐入远处黛青的山峦。
我慢慢合上匣盖，那声“咔哒”，轻得如同一声叹息，又重得如同一声叩门。
从此，我成了青芦田新的守墓人。
不，不是守墓。是守约。
守一个埋在泥土里，却从未腐烂的约定。
我十六岁那年，第一次独自下田插秧。
春寒料峭，水田冷得刺骨。我挽起裤管，赤脚踩进泥里，冰凉的淤泥瞬间没过脚踝，吸住脚掌，每拔一步都费力。母亲在田埂上看着，没说话，只把一捆青翠的秧苗递给我。
“手要稳，苗要直，根要深。”她只说了这一句。
我学着大人的样子，左手分秧，右手插。秧苗细弱，手指稍一用力就折断。我咬着牙，一遍遍试，指甲缝里塞满黑泥，指腹被粗糙的叶缘刮出道道血丝。水田寂静，只有我粗重的呼吸声，和秧苗入泥时“噗”的一声轻响。
插到田中央时，我直起腰，抹了把额上的汗。目光无意间扫过田埂——就在那棵歪脖子柳树旁，泥土颜色果然略浅，略松，像一道尚未愈合的旧伤疤。
我的心跳，骤然失序。
我放下秧苗，蹚着水走上田埂，蹲在那处新土旁。手指插入微凉的泥土，轻轻拨开。没有匣子。只有一小片被压实的、颜色更深的土块，下面，压着一张折叠得极小的纸片。
我屏住呼吸，将它取出，展开。
是半张信纸的残片。字迹熟悉，是沈砚之的笔锋，只是被水洇得模糊，只余下零星几个字：
……你若来……脚印……比我的……深……
后面，是大片被水泡开的墨团，像一朵绝望的、黑色的花。
我把它贴在胸口，闭上眼。冰凉的纸片紧贴着皮肤，仿佛隔着三十年光阴，触到了那个少年同样冰凉而滚