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南下队定在清晨出发。而出发前夜，冰原下了三十年来的第一场雨。
不是雪粒，不是冻雨，是雨。傍晚时天色沉下来，云压得很低，屋里人都当又要落雪，该收的收、该盖的盖。第一滴砸在铁皮屋檐上的时候，声音不对——比雪重，比冰软，“啪“的一声，是活的。
路平安第一个冲出去，仰着脸站在院子里，愣了几秒，忽然扯着嗓子朝屋里喊，喊得声音都劈了：
“雨！陈哥！韩叔！是雨——“
全屋子的人都涌了出来。五十多口人站在院子里，没人打伞——也没有伞，三十年了，这片土地上早就没有造伞的理由。雨不大，细细的，斜斜的，落在人脸上，凉，但不是那种往骨头里钻的凉。是那种让人想起“淋湿了要感冒“而不是“淋湿了会死“的、旧世界的凉。
有个拄拐的老人，是磨坊据点那回从水里捞回来的，他颤巍巍伸出枯手，接了雨，凑到眼前看了又看，像不认识这东西。“是水，“他喃喃，“是天上掉下来的、不结冰的水。“旁边人听见，鼻子一酸。三十年了，这片土地上的人，早忘了“雨“长什么样——他们只在老人的故事里，听过一个叫“下雨“的、遥远的神话。
韩大叔站在屋檐下,伸出手去接。接了半掌心的水,老人家低头看着,肩膀慢慢地抖起来。没人过去劝。这一晚的院子里,哭的人不止他一个:孟姐搂着两个学生哭；那三个前登记员站在墙根，哭得比谁都凶；齐霜没哭,她仰着脸让雨落在那道疤上,站了很久很久。
孩子们疯了一样在泥地里跑。羊角辫小姑娘跑到后坡去看她那几点绿——回来的时候满脚是泥,举着手宣布:“草没被砸死!它们在喝水!“
雨下了半个时辰,停了。云缝里漏出几颗星。周明的中继台前挤满了人,各据点的频段全炸了,所有人都在说同一件事。铁路员的轨道车在很远的线上拉响汽笛,一声接一声;供电站据点回报,他们把库里仅存的三支信号弹全打上了天,“不为别的,就为让老天爷看看,底下还有人在“。海德拉的例行播报照常响起,合成音一丝不苟地念:区域降水事件,符合阶梯三预期,径流预警如下——全冰原大概只有这台机器,不知道自己刚刚主持了一场多大的典礼。
雨里，老崔仰着那张缺了只眼的脸，让水顺着疤槽流，半天才嘟囔：“俺娘说过，下雨天喝口热的，比啥都强。“旁边一个前登记员听见，扭头就往厨房跑，说是去帮韩叔烧火。赵大牛张开胳膊接雨，接满两手，抹了一把脸，忽然红了眼眶——这个平时咋咋呼呼的汉子，此刻像个终于等到爹娘回家的孩子。羊角辫小姑娘把两个低年级的孩子拢到屋檐下，一本正经地教他们摊开手心接雨：“这样接，雨是温的。“孩子们信了，仰着脸，一双双小手朝上，像捧着什么了不得的宝贝。
然后,韩大叔抹了把脸,进了厨房,把那口最大的锅坐上了灶。
“出发饭,提前吃。“老人家发话,“今晚,火锅。“
酸菜锅底,冻豆腐,粉丝,几块攒了许久的腊肉,后坡试种窖里起出来的头一茬土豆——小,但真的是新粮,解冻元年自己种出来的新粮。桌子照旧不够,面板全拆了,五十多口人围成里外三层,碗从人手上传过去,热气把整间屋子的玻璃蒙成一片白。
陈默看着这满屋子的人,忽然想起半年前——也是这间屋子,也是这口锅,那时围着锅的只有四个人,窗外是看不到头的雪,锅里涮的是“不知道明天在哪儿“的心。如今锅还是这口锅,汤滚得一样欢,可围着它的,是五十多张脸:有从水里捞回来的,有从矿上接下来的,有从错路上走回来的,有从玻璃柜里推门出来的。
锅没变。是世界,被这口锅一点一点,涮回来了。
桌上的热气里，故事一个接一个冒出来。万师傅讲北山井下那碗没喝上的热粥，说“这回补上了“；齐霜破天荒说了句笑话，虽没人听懂笑点在哪，但满桌都笑；孟姐把第一片涮好的腊肉夹给顾行舟，老人推让了两次才吃，吃着吃着，眼圈就湿了——这是他九天烂泥路后，第一口有人给夹的菜。韩大叔在灶后头听着这满屋子的声，手里的勺顿了顿，又继续搅锅。他不爱说话，可这口锅咕嘟咕嘟的响，就是他的话。
酒是没有了,韩大叔那半瓶老白干早就见了底。周明不知从哪个据点换来一包山楂干,煮了一大壶酸甜的水,人手一缸子。陈默端着缸子站起来,屋里渐渐静了。
“明天南下的,十一个人。“他说,“我不说保重的话,说三件正事。第一,家里的规矩不变:粮平分,活平摊,广播早晚两次,一天都不许断——南边的仗,一半要靠家里这台中继打。第二,后坡的地,开出来多少种多少,我们回来的时候,想吃上自己种的白菜。第三,“他顿了顿,看向储物间的方向,“那只书包,还有架子上那些信、相册、粉笔,谁也别动。等南边的事了了,雪线退