21、父母的信

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    21、父母的信(第1/2页)
    经历了一个失眠的夜晚，等醒来时又快到吃中午饭的时间了。
    这已经不知道是第几个失眠的周六早晨了。自从上次她去医院那周开始，周六的夜晚就像是被施了咒——每到这个时候，脑子里就会自动启动一台放映机，一帧一帧地过这一周的事、她的事、未来的事。昨晚这台放映机格外卖力：先是《三毛全集》里撒哈拉的沙漠，然后是她站在车站把书递给我的样子，然后是她从车上走下来时头发被风吹起来的弧度——每一个画面都停不下来。
    我醒来时，阳光已经从窗帘缝里挤进来，在床单上投下一条一条的光带。宿舍里静悄悄的，室友们大概都去食堂了。我摸过手表一看——十一点四十。离午饭还有二十分钟，离下午开会还有两个多小时。
    看来那本《三毛全集》今天是读不上了。
    昨晚睡前翻了几页。三毛写她和荷西在撒哈拉的房子——怎么用装棺材的木板做书架，怎么用骆驼头骨当装饰，怎么在缺水缺电的沙漠里把日子过成诗。写得真好。那种不管身在何处都能把生活过出花来的劲头，是雪儿最向往的东西。她把这本书留给我，大概也是想让我看看：世界不只有试卷和排名，还有一种更辽阔的活法。
    但“以后有时间再读吧“——这句话说出来的时候，我自己都觉得心虚。什么时候才叫“有时间“？期末考试之前肯定没时间。期末考试之后就是高三。高三之后呢？高考之后？大学之后？还是等工作之后？每一次说“以后“，其实都是在把一件重要的事往后推。而青春里最残酷的真相之一就是：很多事一旦推到“以后“，就再也没有“现在“了。
    不过现在顾不上这些。毕竟快考期末试了。
    我爬起来，用冷水洗了把脸。水很凉，激得我打了个寒颤。镜子里的自己眼睛有点肿，头发乱得像鸟窝。但奇怪的是，心情并不差。因为我知道，今天下午她就会回来。
    吃过午饭后，我又到会议室去自习。
    推开门的那一刻，那种“不对“的感觉就来了。
    会议室还是那个会议室——旧桌子、靠窗的位置、窗外梧桐树的叶子被风吹得沙沙响。但那个靠窗的位子上，是空的。椅子被推进了桌子里，桌面干干净净，没有摊开的课本，没有随手放的笔，没有那本翻了一半的《飘雪的春天》。
    我站在门口愣了几秒钟，然后走过去，把椅子拉出来，坐下。把书摊开，笔握在手里。
    但感觉不对。
    不是环境不对，是我自己的状态不对。我的眼睛在盯着数学题，但脑子里一直在跑一个画面——她坐在那里，低头写字，偶尔停下来咬一下笔杆，然后抬头看我一眼，嘴角微微翘一下。那个画面挥之不去。我试图把它赶走，但它像水一样，你把它从这边赶走，它又从那边渗进来。
    难道我已深深地爱上她了吗？一定是。
    这个念头冒出来的时候，我没有脸红，没有心跳加速，没有那种小说里写的“像被雷击中“的感觉。相反，它是一种很平静的确认——就像你一直站在一条河边，知道水是从哪儿来的，知道它流向哪儿，只是从来没有认真地给这条河起过一个名字。现在你终于说出了那个名字。
    不是“喜欢“，不是“在乎“，是“爱“。十七岁的“爱“当然幼稚，当然经不起成年人的审视，当然可能明年就变了。但此刻，在这个空荡荡的会议室里，在这个摊开的数学练习册旁边，这个字是真实的。
    晚上的时候她回来了。
    晚自习前，我在走廊里看见了她。她背着书包，头发有点乱，脸上带着一种长途旅行后的疲惫——不是那种“累坏了“的疲惫，而是“终于到家了“的松弛。就像一台机器跑了很久，终于插上了电源，指示灯从红色变成了绿色。
    我站在走廊那头，看着她走过来。她看见我了，眼睛亮了一下——不是那种夸张的亮，是一种很细微的变化，像烛火被风吹了一下，晃了晃，但没灭。
    我怕她再忙着写回信，也就没敢写信给她。
    这是我想了很久才做的决定。以前每次她回来，我第一件事就是写信。但今天不一样——她看上去累，而且她刚从家里回来，可能有很多话想跟我说，但面对面又说不出来，她可能会选择写信。如果我也写信，那我们就变成了“你写一封我写一封“的循环，她会更累。
    有时候，不写信，本身就是一种体贴。
    不过从她的眼神看得出来，她这次家回得很成功，因为她的心情不错。
    那个“不错“不是写在脸上的笑，是藏在眼神里的松。之前她每次头疼或者焦虑的时候，眼睛里会有一层雾——不是眼泪，是一种浑浊的、被什么压着的东西。今天那层雾散了。取而代之的是一种清亮，像雨后的天空。
    我知道，家对她来说意味着什么。不是温暖——她的家可能并不

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