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终有个身影守在门口张望。
等所有人都进了屋，一个穿短褂的伙计拉着黄包车跑向鼓楼方向，在街角扔下车，转身消失在巷子里。
何雨注没追那人。
他骑到黄包车旁，伸手一触，车子便消失了。
抬头时，他看见远处有几个人正用扫帚和铁锹清理雪地上的痕迹，动作熟练而迅速。
看来用不着他操心。
他调转车头，选了另一条路往回骑。
车轮在雪地上留下新的辙印，与来时的方向完全相反。
翻进四合院时，东厢房传来咳嗽声。
何雨注贴着墙根溜回耳房，把湿透的外衣搭在炉子边的椅子上。
被窝里还残留着一点温度，他钻进去，闭上眼，意识沉入那个只有他能看见的界面。
晨雾还没散尽，院门在身后合拢时发出沉闷的响动。
何雨注缩了缩脖子，把冻僵的手揣进袖口。
巷子里空荡荡的，只有远处传来几声模糊的叫卖，像隔着一层厚布。
昨夜梦里那些叮当作响的提示音，此刻还粘在耳膜上。
什么证不证的，他啐了一口，舌尖尝到冰凉的空气。
被窝里的暖意正从脊背一点点溜走，他加快脚步，鞋底蹭过青石板，发出单调的沙沙声。
拐过街角，风里忽然混进别的气味。
炭火焦香、蒸笼水汽、还有某种甜腻的油腥，拧成一股粗绳，拽着他往前去。
声音也稠密起来——木槌敲打砧板的闷响，铜钱丢进陶碗的脆音，妇人尖细的讨价还价像刀片划开晨雾。
他在集市入口停了脚。
热气从无数摊档上升腾，模糊了那些忙碌的身影。
一个老头正把笼屉揭开，白茫茫的蒸汽轰然炸开，瞬间吞没了半张皱脸。
怀里忽然变得沉甸甸的。
不是那个小布包——早被他收进只有自己知晓的角落了——而是另一种重量。
母亲递来布包时，手指擦过他掌心，粗粝的触感还留着。
十枚银元相互碰撞的哗啦声，在记忆里格外清晰，清晰得有些刺耳。
“柱子！”
喊声从身后追来。
他肩膀一紧，没回头，反而往人堆里挤了挤。
叫卖声立刻淹没了那声呼唤。
穿过卖针线的摊子时，他瞥见铜镜里一晃而过的脸。
还是个半大孩子的轮廓，下巴却绷得有些紧。
镜面污浊，映出的眉眼模糊成两团暗影。
他忽然想起系统昨夜塞来的那些物件：虎头帽蠢笨的红缨，拨浪鼓单调的咚咚声，摇篮空荡荡地晃着。