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在这儿的机会都没有。”
易中海停下动作，额头贴着地，等下文。
“想活？”
“……想。”
“老子缺个使唤人。”
那声音顿了顿，“认个爹，命就给你留着。”
易中海闭了闭眼。
土腥气钻进鼻腔，混着嘴里铁锈似的血味。
他听见自己喉咙里滚出回答：“爹。”
三个响头，一个比一个重。
“起来吧。”
那人转身往屋里走，布鞋底蹭过石阶，发出沙沙的摩擦声。
易中海撑起身，膝盖刺疼，两条手臂软绵绵垂在身侧。
他佝偻着背跟进去，门槛很高，他抬脚时踉跄了一下。
屋里光线昏沉。
那人已经在八仙桌旁坐下了，轮廓融在阴影里，只有手里那杆铜烟锅偶尔反射一点幽光。
易中海站在门边，垂着眼，盯着自己鞋尖上裂开的缝。
“名儿倒不赖。”
烟杆在桌沿敲了敲，“记着，你爹我叫魏一刀。
旁的，甭问。”
“是。”
里间传来窸窣的动静。
不多时，魏一刀折返，将一摞用油纸包着的银元和两张泛黄的纸搁在桌上。
纸页边缘已经起毛，墨迹也有些晕开了。
他又从怀里摸出个扁铁盒，掀开盖，里头是半凝固的朱红色印泥。
“过来。”
魏一刀用烟杆点了点桌面。
易中海挪过去，目光扫过纸面。
只看了几行，胃里就一阵翻搅。
他攥紧了垂在身侧的手，指甲陷进掌心。
“后悔了？”
烟杆又敲了一下，这回重了些。
易中海没吭声，伸出右手拇指。
印泥冰凉黏腻，他狠狠按下去，在纸页右下角摁出一个鲜红的漩涡。
“十个指头。”
魏一刀的声音没什么起伏，“全按上。”
易中海动作僵住。
他缓缓抬起眼，对上阴影里那双浑浊却锐利的眼睛。
几息之后，他重新低下头，将双手十指逐一浸入那盒猩红。
一个接一个的指印，像十道血淋淋的戳记，烙满了纸页空白处。
“这份也按。”
另一张纸被推过来。
这张更旧，纸面已经脆黄，除了他的指印，旁边还有另一个早已干涸发褐的印子。