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呛鼻的油烟味顺着风钻进鼻腔。
夹杂着辣椒段爆锅的焦香。
李青云背着父亲，加快了脚步。
皮鞋踏过满是油污和积水的青石板。
巷子尽头。
一块被熏得发黑的塑料招牌挂在墙上。
歪歪扭扭写着「老胖夜宵」四个字。
招牌底下的灯箱坏了一半，只剩下「老胖」两个字闪着微弱的红光。
几张包着浆的摺叠圆桌沿街摆开。
塑料红板凳四下散落。
放我下来！
李建成用力拍打李青云的肩膀。
还没等李青云蹲稳，老头子直接挣扎着滑到了地上。
腿有些打晃。
但他一把推开李青云搀扶的手。
瞪着那块破招牌。
没死！这店居然还没死！
李建成大步流星地走过去。
径直拉开一张最靠里的塑料椅子。
也是当年他最常坐的那个角落。
背后靠墙，视线能扫清整条巷子。
老派江湖人的肌肉记忆，刻在骨子里。
砰！
老李一巴掌拍在满是油泥的桌面上。
老板！死哪去了！
嗓门大得震人。
简易棚子底下，灶台前火光冲天。
一个系着脏围裙的胖子转过身。
胖子手里还颠着一口生铁大铁锅。
来了来了！叫魂呢！
胖子用脖子上的毛巾擦了一把汗，端着一盘炒粉走出来。
往隔壁桌上一磕。
李建成盯着这胖子。
眉头一皱。
你谁啊？
老李站起身，上下打量。
老胖呢？这店换老板了？
胖子拿抹布在老李面前的桌子上胡乱抹了两把。
没好气地回了一句。
换什么老板，老胖是我爹！
他前年脑血栓，搁后院瘫着呢。
现在这摊子我接了。
胖子把抹布往肩膀上一搭。
吃点啥？菜单在墙上，自己看。
李建成愣住了。
他转过头，看着墙上那块油腻腻的白板。
看了半天，突然咧开嘴笑了。
难怪看着眼熟。
老李指着胖子。
你小子，当年我还抱过你！
你光屁股在街上跑的时候，老子还给你买过冰棍！
胖子翻了个白眼。
大爷，套近乎没用，概不赊帐。
胖子敲了敲桌子。
到底点不点菜？
爹。
李青云走过来，掏出一张百元大钞，压在桌面上。
先点菜。
胖子看到红票子，脸色稍微缓和了点。
还是这位大兄弟上道。
李建成懒得跟小辈计较。
他坐回椅子上。
嗓子一清，直接飙出了一口地道的临海老城土话。
爆炒腰花，多放干辣椒，要猛火爆的！
油炸花生米，撒点细盐！
再来个拍黄瓜，多拍两瓣蒜！
李建成点完，瞪着胖子。
告诉你小子。
这三道菜，你爹当年闭着眼睛都能炒出花来。
你要是砸了他的招牌，老子今天掀了你的摊子。
胖子冷笑一声，收起桌上的钱。
掀摊子？
你这把老骨头悠着点吧。
胖子转身走向灶台。
坐着等，马上来。
李青云在对面坐下。
顺手抽出两张劣质餐巾纸。
仔细地擦拭着面前的一小块桌面。
他那身定制白衬衫，和这里的环境完全割裂。
就像是一只误入泥潭的仙鹤。
但他没有嫌弃。
甚至连眉头都没皱一下。
儿砸。
李建成敲了敲桌子。
你不饿？
不饿。
李青云把擦脏的纸巾扔进桌下的垃圾篓。
我看着您吃。
老李哼了一声。
不吃拉倒，没口福。
他靠在椅背上。
视线扫过这间破败的大排档。
发黑的墙壁。
滋滋冒油的排气扇。
还有脚下那只正在找剩饭的流浪猫。
老李深吸了一口气。
就是这个味儿。
他嘟囔着。
那些个米其林三星，吃得老子嘴里淡出个鸟来。
李青云没接话。
他只是静静地注视着父亲。
看着他眼底那逐渐复苏的生气。
阿尔茨海默症剥夺了父亲近期的记忆。
却把那些深藏在岁月最底层的画面，冲刷得越发清晰。
刺啦！
灶台那边传来一声爆响。
火苗窜起半