第十一章：夜莺哀歌

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只会让两人立刻被“处理”掉。
    就在这令人窒息的对峙中，熊艳动了。她极其缓慢地，伸出手，拿起了那支铅笔。动作僵硬，仿佛那铅笔有千斤重。然后，她走到桌边，在吴登盛对面坐下，翻开了素描本。
    她没有看吴登盛，目光低垂，落在空白的纸页上。铅笔尖悬在纸面，迟迟没有落下。帐篷里只剩下她粗重压抑的呼吸声，和外面风吹过帐篷的哗啦声。
    吴登盛似乎很享受这种掌控他人、欣赏他人痛苦的过程，他好整以暇地调整了一下坐姿，甚至还对坤泰笑了笑：“坤泰老大，您这位……才女，好像有点紧张。”
    坤泰哼了一声，没说话，只是盯着熊艳。
    终于，熊艳的笔尖，颤抖着，落在了纸上。她开始画了。起初的线条极其生涩、凌乱，完全不似一个专业美术老师应有的水准。但渐渐地，或许是因为肌肉记忆，或许是因为某种更深层的东西被唤醒，她的动作稳定了一些，线条开始变得流畅，虽然依旧带着一种挥之不去的僵硬和……死气。
    她画得很快，几乎不抬头看吴登盛，只是偶尔极其快速地瞥一眼，又立刻低下头，仿佛多看一眼都是煎熬。铅笔在纸上沙沙作响，那声音在寂静的帐篷里格外清晰，像春蚕在啃食桑叶，也像某种东西在缓慢碎裂。
    王忠诚站在一旁，看着熊艳苍白侧脸上那专注又空洞的神情，看着她握着铅笔的、因用力而骨节发白的手指，看着她笔下逐渐显现的那个戴着眼镜、面带虚伪笑容的男人轮廓……一股难以言喻的悲愤和悲哀堵在他的胸口。
    艺术，在这里，成了最残忍的亵渎。才华，成了最屈辱的枷锁。
    不知过了多久，也许只有十几分钟，但对帐篷里的每个人来说都像一个世纪那么漫长。熊艳停下了笔。她没有再看那幅画，只是将素描本轻轻推到桌子中央，然后重新低下头，双手交叠放在膝盖上，恢复成之前那尊雕塑的样子。
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    吴登盛饶有兴致地拿起素描本，仔细端详。画得确实不错，抓住了他神韵里那几分虚伪和精明，线条虽然带着压抑的颤抖，却反而有种奇特的张力。
    “不错，不错。”吴登盛满意地点点头，将素描本小心地收进自己的皮包，“熊老师果然名不虚传。这份礼物，我很喜欢。”他特意强调了“礼物”两个字。
    坤泰的脸上露出笑容：“吴先生喜欢就好。以后常来，让熊老师多给你画几幅。”
    “一定，一定。”吴登盛笑着，目光却又一次扫过熊艳，这次停留的时间更长，带着毫不掩饰的、另一种意味的打量，“坤泰老大，您这位才女……真是难得。不知道，除了画画，其他方面……”
    他的话没说完，但意思已经再明显不过。
    坤泰哈哈一笑，拍了拍吴登盛的肩膀：“吴先生是明白人。熊老师在这里，总要为营地做点贡献嘛。不过今天时间不早了，山路不好走。下次，下次吴先生过来，我一定安排得更……周到。”
    这是明码标价的暗示和承诺。
    熊艳的身体剧烈地颤抖了一下，但依旧没有抬头，也没有发出任何声音，只有交握的手指，因为用力而深深掐进了自己的手背皮肤里，留下几道新月形的、渗血的痕迹。
    吴登盛得到了满意的答复，又寒暄了几句，便起身告辞。坤泰亲自送他出了帐篷。
    帐篷里，只剩下王忠诚和熊艳。
    令人窒息的沉默弥漫开来。熊艳依旧低着头，一动不动，仿佛已经变成了一座石像。只有她微微起伏的胸口，和手背上那几道刺眼的血痕，证明她还活着。
    王忠诚张了张嘴，想说点什么，却发现自己喉咙发紧，一个字也说不出来。安慰？显得苍白无力。愤怒？他自身难保。他能做什么？他什么也做不了。
    就在这时，熊艳忽然极其缓慢地抬起了头。她没有看王忠诚，而是望向帐篷外阴沉的天色，望向那片囚禁她的、无边无际的绿色丛林。她的眼神空洞依旧，但眼角，却有一滴泪，无声地滑落，顺着苍白消瘦的脸颊，滚落到下颌，然后滴落，在她洗得发白的衬衫前襟，洇开一小片深色的、绝望的湿痕。
    她没有擦，任由泪水流淌。那是一种连哭泣都失去了声音的悲伤。
    王忠诚别开了脸，不忍再看。他感到自己的眼眶也在发热。
    脚步声响起，坤泰回来了。他看到熊艳脸上的泪痕，眉头皱了皱，但没说什么，只是对王忠诚挥挥手：“把她送回她那儿去。你，也回去。”
    王忠诚如蒙大赦，走到熊艳身边，低声说：“熊老师，走吧。”
    熊艳像是没听见，过了几秒，才极其缓慢地、僵硬地站起身。她没有再看任何人，低着头，像一具提线木偶，慢慢地、一步一步地，挪出了帐篷。
    王忠诚跟在她身后。两人一前一后，沉默地走

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