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时候跟他说过一句话，他记到现在——“开饭馆的，天塌下来也得先把菜炒了。客人等着呢。”
老太太看了看墙上那块被油烟熏得发黄的菜单。“酸菜鱼。”她说。“我孙女想吃酸菜鱼。”
巴刀鱼转头看向那个年轻姑娘。从头到尾她都没有说话，只是安安静静地坐在那里，两只手叠在膝盖上，像是在等一件很重要的事情发生。她的皮肤很白，不是健康的白，是那种很久没晒过太阳的白，白得有点透明。听到“酸菜鱼”三个字的时候，她抬起头看了巴刀鱼一眼。就一眼。巴刀鱼的后背忽然起了一层鸡皮疙瘩。不是因为她的眼神有多吓人——恰恰相反，她的眼神太安静了，安静得像一潭死水。
“好。酸菜鱼。等二十分钟。”他转身走进厨房，把那两斤草鱼片拍在案板上，开始备料。
草鱼片是今天下午腌的，用盐、料酒、姜片抓过，在冰箱里放了小半天，肉质正是最嫩的时候。酸菜是他自己泡的，老坛子，泡了三个月，捞出来切段的时候那股酸香直冲脑门，把他刚才起的那层鸡皮疙瘩都冲下去了。干辣椒剪成段，花椒用青花椒，蒜瓣拍碎，姜切片，葱切段。他做菜的时候从来不说话。这是他当厨师养成的习惯——所有的注意力都放在手上，油温、火候、下料的顺序，每一样都得掐得准。做菜跟打架一样，一个分心，味道就跑了。而今晚，他尤其不想分心。
铁锅烧热，冷油滑锅，先下姜蒜爆香，再下酸菜段炒出酸味，加高汤，大火烧开。汤开了之后他把火调到中火，让汤面咕嘟咕嘟地冒着细密的气泡，然后把腌好的鱼片一片一片铺进去。鱼片入锅的瞬间，他的右手腕忽然猛地烫了一下。
不是灶火溅出来的那种烫。是从里面往外烧的那种烫，像有人拿一根烧红的针扎进他的骨头缝里，然后顺着血管往上走，一直走到肩膀，走到后脑勺，走到他闭着的眼睛后面。然后他看见了。
他看见的不是厨房，不是灶台，不是锅里正在翻滚的酸菜鱼。他看见的是一片老城区，不知道是哪个年代的，房子低矮，全都是瓦房，路是石板路，路边有一条小河，河水浑黄，河面上漂着烂菜叶子和泡沫饭盒。河边的石阶上蹲着一个老太太，蓝布褂子，银发夹，手里端着一个搪瓷盆，盆里是刚洗好的酸菜。她的身边蹲着一个小女孩，淡绿色的连衣裙，扎着马尾辫，正把一片酸菜叶子举在太阳底下看，阳光透过叶子，把她的手指照成了淡绿色。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第0374章一锅酸菜鱼，半座城的旧魂(第2/2页)
“奶奶，晚上吃酸菜鱼吗？”小女孩问。“吃。”老太太说。“你爸妈今天回来，做一大锅，让你爸吃个够。”“我爸说城里的酸菜鱼没有奶奶做的好吃。”“城里哪有酸菜？城里的酸菜都是塑料袋装的，不香。”
画面忽然裂开了。不是慢慢消散，是裂——像一面镜子被人一拳打碎，碎片四处飞溅，每一片碎片里都映着一瞬间的景象：一个男人躺在地上，地上有水，看不清是河还是雨；一个行李箱摔在路边，里面的衣服散了一地；小女孩站在人群外面，淡绿色的连衣裙上溅了泥点子，她在喊什么，但听不见声音；老太太一个人坐在饭桌前面，桌上摆着一大锅酸菜鱼，鱼凉了，汤凝成了冻子，她一口没动。
巴刀鱼猛地睁开眼。
锅里的鱼片刚刚变白，边缘微微卷起，正是火候最好的时候。他低头看了看自己的右手——手腕上那道疤红得像刚被烫过，但皮肤表面没有起泡，摸上去也不疼。刚才那种刺骨的灼烧感已经消失了，只剩下一种酸胀的疲惫，像是提了一整天铁锅之后手臂肌肉里那种钝钝的酸。
他关了火。把酸菜鱼盛进白瓷大碗里，撒上干辣椒段和花椒，另起一勺滚油泼上去——嗤啦一声，红油翻滚，香气炸开，整间厨房都被这股酸辣鲜香的味道灌满了。
他把酸菜鱼端到靠窗那张桌子上。两碗米饭。两双筷子。“慢用。”他说。老太太低头看了看那碗酸菜鱼。汤色奶白，鱼片嫩滑，酸菜切得粗细均匀，红油浮在汤面上，泛着一层金色的光。她拿起筷子，夹了一片鱼放进嘴里，慢慢嚼了两下。然后她哭了。
不是嚎啕大哭，不是泪流满面。是那种很安静的哭——眼眶红着，嘴唇哆嗦着，眼泪一滴一滴掉进碗里，她也不擦，就让它掉。年轻姑娘抬起头看着她，还是没有说话，只是伸出手，轻轻搭在老太太的手背上。老太太抓住她的手，抓得很紧，手背上青筋一根一根突出来。
“就是这个味道。”她的声音还是那么轻，比刚才更飘了，像从很远很远的地方传过来。话没说完，抬头看着巴刀鱼，眼睛还是那双灰蓝色的眼睛，可是现在那双眼睛里有什么东西正在散去，像雾散开露出后面的山，像水面平静下来映出天上的云。
“谢谢你。”她说。
然后她和那个年轻姑娘一起，开始慢慢变得透