第535章训练

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    发完物资的那个下午，王飞在储藏室里坐了很久，坐到窗棂上的光柱从西边挪到了东边，坐到地上的那片模糊的光从长方形变成了正方形又变成了长方形。
    他出来的时候，操场上已经没有人打球了。夕阳把整个营区染成了橘红色，像泡在一大缸陈年的老酒里。远处的口号声断断续续地飘过来，是晚点名之前的最后一次集合，连值班员在扯着嗓子喊口令。那声音从那么远的地方传过来，被风一吹，就变得又细又薄，像一张纸被撕开的声音。
    王飞站在储藏室门口，看着那片橘红色的光一点一点地暗下去。他想起那条路上的黄昏。那条路上的黄昏也是这个颜色的，但不是这种暖，是那种烧焦了的、灰烬快要熄灭之前的、最后的一点红。那种红让人害怕，不是因为红本身，是因为红过之后就是全黑，而你不知道全黑之后还会不会再有天亮。
    他掏出手机，看了一眼。
    没有未接来电，没有未读信息。
    他把手机又揣回去了。
    晚饭的时候，王飞坐到食堂里，发现小周端着盘子站在他面前，眼神里有那种小狗一样的、不知道该不该坐下的小心翼翼。王飞用下巴点了点对面的椅子，小周立刻坐下来，盘子放下的时候咣当一声，筷子差点掉了，手忙脚乱地接住。
    “排长，今天下午你跟四班李根说啥了？”小周扒了一口饭，含糊地问。
    “没说什么。”
    “那他回去高兴得跟啥似的，抱着那双鞋又闻又亲，跟亲媳妇似的。”小周说完，自己先笑了，笑到一半又收住了，好像觉得自己说了什么不该说的话。
    王飞夹了一筷子土豆丝，嚼了两口，说：“他就是个孩子。”
    “我也不比他大多少。”小周嘟囔了一句。
    王飞看了他一眼。小周的嘴唇上那层茸茸的绒毛好像比昨天又黑了一些，青春痘少了两颗，但又在别的地方冒出来三颗。二十岁不到，什么都不懂，什么又都想懂。不知道自己怕什么，不知道自己不怕什么，不知道什么值得怕，什么不值得怕。
    “你多大？”王飞问。
    “十一月满二十。”
    王飞没说话。他二十岁的时候，在做什么？他想了想，记不太清了。记不清不是忘了，是那一年发生的事情太多了，多到把别的事情都压扁了，压薄了，压得像一张纸，翻一页就过去了，连翻页的声音都没来得及听。
    “排长，你多大？”小周问。
    “二十五。”
    “那也没大多少。”小周说这句话的时候，语气里带着一种年轻人特有的、自以为是的亲近感，好像五岁是一个可以忽略不计的差距，好像五年里的那些东西都不存在，好像从二十岁到二十五岁之间的那条路是一片坦途，没有坑，没有坡，没有让人一夜之间老十岁的东西。
    王飞没有反驳。他没必要让一个二十岁的孩子知道这些事情。这不是小周该知道的事，也不是小周能知道的事。有些事情，你没走过那条路，你就永远不知道那条路上有什么。告诉你也没有用，告诉你，你就点点头，说知道了，但你不知道。你以为你知道了，但你不知道。你不知道那种知道是什么样的知道，你不知道知道本身就是一个你背不动的、但你不得不背着的东西。
    吃完饭，王飞没回宿舍。他一个人走到操场上，站在那里，看着天一点一点地黑下去。操场边上的那排白杨树在晚风里摇，树叶的声音像水，像一条看不见的河在头顶上流。他抬起头，看见第一颗星星亮了。然后是第二颗，第三颗，第四颗。越来越多，越来越多，多得数不清，多得让人害怕，多得像那些再也叫不出名字的脸。
    他摸出口袋里的那张地图，展开来。
    天太黑了，看不清字。但他不需要看。他知道第一行写的是刘建军，第二行写的是赵德厚，第三行写的是周春生。他知道第十七行写的是小周，旁边还有一行歪歪扭扭的小字——“天很蓝，蓝得不像一个杀人的天”。他知道第二十三行是赵德厚，老赵的赵，德厚的德，德厚的厚。
    他摸着那些名字，一个一个地摸过去。纸是平的，字是平的，摸不出凹凸，但他觉得他能摸到。能摸到刘建军的罗圈腿，能摸到赵德厚那口叮叮当当的锅，能摸到小周泡在泥水里的半个身子，能摸到那些被他写下来、但再也喊不应的名字。
    有人在身后咳嗽了一声。
    王飞把地图折起来，塞回口袋。
    “排长。”是连长。
    连长姓高，东北人，一米八几的个子，站在那里像一棵树。他走路没有声音，不是因为轻，是因为他太瘦了，瘦得像一把刀，切进风里都不带响的。高连长走到王飞身边，也抬起头看了看天。天上有飞机飞过，红色和绿色的灯在闪，闪得很慢，像一颗在跳的、被放在很远很远的地方的心脏。
    “高连长。”
    “嗯。”高连长把手背在身后

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第535章 训练

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