第502章馿子

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    他站在陈三公家门口，看着那把锁。锁是铜的，锃亮锃亮的，锁梁上挂着一根红绳，红绳已经湿透了，颜色洇开来，在锁面上留下一道暗红色的水痕，像一道干涸的血迹。
    他伸手摸了摸那把锁。
    凉的。但不是那种死物的凉。是活的……像摸到一条蛇，蛇皮是凉的，但你能感觉到皮下面的血是热的，是流动的，是有生命的。
    他缩回手。
    驴又叫了一声。这一次更近了一点。不是从山顶，是从半山腰，从那面旗往下走一点的地方。声音被风撕扯着，断断续续的，像一个人在喊，喊到一半被人掐住了脖子。
    晨光转过身，看着那条上山的路。
    路是土路，被雨泡得稀烂，路面上到处都是坑坑洼洼的水坑，水坑里的水是浑黄的，像一碗泡了泥的茶。路两边长满了草，草很高，高过了他的膝盖，草叶子上挂着水珠，在阳光下闪着光，一闪一闪的，像无数只眼睛在眨。
    他迈出一步。
    鞋踩进水坑里，泥水从鞋帮漫进去，凉意从脚底窜上来，激得他打了个哆嗦。他没有停。又迈了一步。又一步。
    他开始上山。
    路很陡。他走得很慢，不是因为路陡，是因为他的腿在发抖。不是冷的，是怕的。他知道自己在怕什么……不是怕那个老头，不是怕那团黑，不是怕那扇打不开的门。他怕的是山顶上的那面旗。怕的是旗上的那个字。怕的是那个字在他脑子里扎下的根。
    “归”。
    他不认识这个字的时候，它只是一个图案。他认识了它之后，它就变成了一根刺。扎在他的眼睛里，扎在他的脑子里，扎在他每天睁开眼第一个看到的地方。
    他走了一半。
    路拐了一个弯，弯道的地方有一棵歪脖子树，树不大，歪得却很厉害，像是被什么东西压弯的，又像是自己主动弯下去的，弯得恭恭敬敬的，像一个人在鞠躬。
    树下站着一个人。
    不是老头。是栓柱。
    栓柱穿着一件灰不灰蓝不蓝的褂子，褂子太大了，袖子卷了三道，露出两截细得像麻秆一样的小臂。他手里拿着一根树枝，树枝的一头削尖了，像一杆矛。他站在那里，歪着头，看着晨光，嘴角挂着一丝笑，不是高兴的笑，是那种……说不上来，像猫看着老鼠的那种笑。
    “栓柱？”晨光停下来。
    栓柱没说话。他把树枝举起来，尖的那头对着晨光，像瞄准。
    “你干啥？”晨光退了一步。
    栓柱把树枝往前一送，做了一个捅的动作。树枝的尖从晨光面前划过去，差一点戳到他的脸。晨光又退了一步，脚后跟踩进一个水坑里，泥水溅起来，溅到他的裤腿上，溅到栓柱的鞋上。
    栓柱低头看了一眼自己鞋上的泥点，笑容没了。他把树枝收回来，竖着插在身边的泥地里，然后蹲下来，用手指去擦鞋面上的泥。擦得很仔细，很认真，像擦的不是一双布鞋，是一件瓷器。
    “栓柱，”晨光说，“你看见陈三公了吗？”
    栓柱抬起头，看着他。那双眼睛——晨光以前没注意过栓柱的眼睛。栓柱的眼睛很小，小得像两颗绿豆，但今天它们不小了。它们变大了，大得像两颗桂圆，圆滚滚的，黑亮亮的，黑得不正常，像两颗被水泡发了的黑豆。
    “看见了。”栓柱说。
    声音不对。栓柱的声音他听过，细细的，尖尖的，像蚊子叫。但这个声音不是。这个声音是沉的，厚的，像一个成年人在说话，像一个成年男人在说话。
    “在哪儿？”晨光问。
    栓柱站起来。他没有回答，而是转过身，朝山上走去。走了几步，停下来，回头看晨光一眼。那一眼的意思很明确……跟我来。
    晨光犹豫了一下。他的手在口袋里攥着那支笔，攥得很紧，笔杆硌得他手心疼。他看了一眼山下——村子在下面，灰蒙蒙的，像一堆被雨泡烂了的纸盒子。他看见了自家的院子，看见了院子里的枣树，看见了枣树下那滩还没干的水渍。但他没看见丽媚。没看见赵婶。没看见任何人。
    整个村子像是空的。
    栓柱又走了几步，又停下来，又回头看他。
    晨光跟了上去。
    他们沿着山路往上走。栓柱走在前头，走得很快，那双沾了泥的布鞋踩在泥水里，啪嗒啪嗒的，像两条鱼在泥里扑腾。晨光跟在后头，走得很慢，不是跟不上，是他不想跟得太紧。他觉得栓柱不对劲。不只是栓柱，整个村子都不对劲。从今天早上开始，一切都像被什么东西拧了一下，拧歪了，拧变形了，变得不像原来的样子了。
    路越来越陡。两边的树越来越多，越来越密，树冠搭在一起，把天遮住了。光线暗下来，暗得像傍晚，像黄昏，像天快要黑但还没黑透的时候。空气里有一股腐烂的味道，不是臭，是甜——甜得发腻，像什么东西烂了之后渗出来的汁水，又甜又腥，

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第502章 馿子

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