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柳林擦完最后一只碗。
他站在碗架前。
看着那十四只碗。
并排。
阿苔的碗。
苏慕云的碗。
红药的碗。
阿留的碗。
渊归的碗。
还有三只空碗。
摆在最上层。
他看了很久。
然后他拿起一只空碗。
翻过来。
碗底。
他用那把钝了三万年的刻刀。
刻了一个字。
刻得很慢。
很轻。
刻完。
他把碗摆回去。
和那两只空碗并排。
阿苔走到他身边。
她低头看着碗底那个字。
那是一个“归”字。
归来的归。
归途的归。
归队的归。
阿苔没有说话。
她只是把这只碗又往旁边挪了一寸。
和“青”字的那只碗靠得更近。
柳林说：
“那只碗是给谁的。”
阿苔说：
“给还没回来的人。”
柳林说：
“还有谁没回来。”
阿苔说：
“很多。”
柳林沉默。
很久很久。
他说：
“会回来的。”
阿苔说：
“我知道。”
柳林看着她。
阿苔也看着他。
灯火从他们之间流过。
暖黄的。
温柔的。
像那条干涸了十五年终于等来雨季的河。
阿苔说：
“柳林。”
柳林说：
“嗯。”
阿苔说：
“你以后会走吗。”
柳林沉默。
很久很久。
他说：
“会。”
阿苔说：
“还会回来吗。”
柳林说：
“会。”
阿苔说：
“为什么。”
柳林说：
“因为这里有碗。”
他顿了顿。
“有我的碗。”
阿苔没有说话。
她只是把灶台上那碗一直温着的白开水端起来。
放在他手边。
柳林接过碗。
喝了一口。
很烫。
烫得他舌尖发麻。
但他没有停。
他一口一口喝完整整一碗。
放下碗。
阿苔把碗收走。
洗三遍。
擦干。
摆上碗架。
和阿苔的碗并排。
和苏慕云的碗并排。
和红药的碗并排。
和阿留的碗并排。
和渊归的碗并排。
和“青”字的碗并排。
和“归”字的碗并排。
十七只碗。
并排。
阿苔说：
“够了吗。”
柳林说：
“够了。”
阿苔说：
“还要加吗。”
柳林说：
“要。”
阿苔说：
“加多少。”
柳林想了想。
他说：
“加到不用再加为止。”
阿苔没有说话。
她只是从柜台下面又拿出一只新碗。
摆在碗架最上层。
和那些空碗并排。
四只空碗。
并排。
像四个还在路上的人。
柳林看着这四只空碗。
他忽然想起很久以前。
久到他还不知道什么是“等”的时候。
父亲背着他走过干涸的河床。
他趴在父亲肩头。
看着父亲的影子投在满地圆润的鹅卵石上。
他问：
“爹，我们回家吗。”
父亲说：
“回家。”
他说：
“家在哪里。”
父亲说：
“家在前面。”
他问：
“前面是什么。”
父亲说：
“前面是有灯的地方。”
他那时候不懂。
现在他懂了。
前面是有灯的地方。
灯在的地方。
就是家。
柳林把碗架上的碗一只一只数过去。
十七只。
数完。
他转身。
看着阿苔。
阿苔也看着他。
柳林说：
“阿苔。”
阿苔说：
“嗯。”
柳林说：
“谢谢你。”
阿苔说：
“谢什么。”
柳林说：
“谢谢你等我。”
阿苔沉默。
很久很久。
她说：
“不谢。”
“等你是我的事。”
柳林没有说话。
他只是伸出手。
轻轻握住阿苔的手。
阿苔的手很热。
十五年来天天煮水洗碗。
手永远热着。
柳林的手也很热。
三万年了。
第一次有人这样握他的手。
阿苔低下头。
看着柳林握着自己的那只手。
看着那只手上布满的旧伤。
看着虎口那道三万年的旧痕。
她把另一只手也覆上去。
两只手。
握着柳林一只手。
握得很紧。
很紧。
柳林说：
“阿苔。”
阿苔说：
“嗯。”
柳林说：
“我不会再让你等了。”
阿苔没有说话。
但她把柳林的手握得更紧了一些。
窗外灯火幽幽。
酒馆里很安静。
只有灶膛里余烬偶尔噼啪一声。
还有碗架上十七只碗。
并排。
安静地。
等着天亮。
等着人来。
等着那些还没有归队的人。
一个一个。
把碗填满。