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具埋在那棵枯树下。
枯树的根须越来越多。
从树干那道剑痕里探出来，从泥土缝隙里钻出来，从树皮皲裂的纹路里挣扎出来。
像无数只小手。
柳林蹲在树下。
他忽然开口：
“你们想活吗。”
根须安静着。
风从它们间隙穿过，发出细碎的呜咽。
柳林低下头。
他看着自己掌心那道从未愈合的伤口。
他问自己：
你想让它们活吗。
还是想让那些死了两万三千年的东西，借它们的躯壳活过来。
很久很久。
没有人回答他。
第十五天。
柳林没有动手。
他坐在阁楼窗前，望着灯城永不熄灭的灯火。
阿苔推门进来。
她在他对面坐下。
没有说话。
很久。
柳林忽然开口。
“我在利用它们。”
阿苔看着他。
柳林说：“我口口声声说要创造新的种族，说它们是我的子民。”
他顿了顿。
“但每次动手，我想的都是那些死了两万三千年的人。”
他的声音很轻。
“我想让它们活过来。”
“哪怕只有一点点像。”
“哪怕只是名字一样。”
阿苔没有说话。
柳林继续说：
“初一像它。”
那个两万三千年前，第一个跪在他面前叫他父神的个体。
不是长得像。
是趴在他肩头时那种全然的、毫不设防的信任。
“第三代的阿九也像它。”
那个笨手笨脚差点把自己尾巴点着的家伙。
每次炼化出残次品，都会急得团团转，用还不熟练的人类语言磕磕巴巴说“父神不要难过阿九再试试”。
“第七代——”
他没有说下去。
阿苔等他。
很久。
柳林轻轻说：
“第七代活到第十九天的时候，忽然开口叫我父神。”
他的声音有些哑。
“它根本不知道这个词是什么意思。它的魂魄残缺，记忆全无，连自己是谁都不知道。”
“但它叫我父神。”
“像它一样。”
阿苔看着他。
她说：
“它不是在替谁活。”
柳林抬起头。
阿苔说：
“它就是它自己。”
“它活了十九天。”
“这十九天里，它有自己的记忆——阁楼的窗，灯火，你掌心伤口的血腥味，瘦子偷藏点心的柜子，胖子洗碗的水声。”
她顿了顿。
“它死的时候，记得这些。”
柳林没有说话。
阿苔看着他。
她轻声说：
“你让它们活过。”
“哪怕只有十九天。”
“这就够了。”
柳林沉默了很久。
窗外灯火摇曳，将他的影子投在斑驳的墙上。
他忽然笑了一下。
那笑容很轻，很淡。
像干涸河床上终于落下的第一滴雨。
他说：
“阿苔。”
“嗯。”
“你怎么什么都知道。”
阿苔没有回答。
她只是看着窗外那片灯火。
很久很久。
她轻轻说：
“因为我也曾经是那只活了十九天的东西。”
柳林看着她。
阿苔说：
“我爹走的时候，我三岁。”
“三岁的孩子，能记住什么？”
她顿了顿。
“我记得他背剑的样子。记得他把刀抽出来看了很久。记得他走出门，没有回头。”
“就这些。”
她的声音很轻。
“但这些够我活十五年。”
柳林没有说话。
阿苔转过头。
她看着他。
“十九天的记忆，够它们活很久很久。”
她说。
“比你想象的久。”
那天夜里，柳林没有睡。
他坐在阁楼窗前，摊开自己布满伤口的掌心。
血已经流干了，只剩纵横交错的旧痂。
他闭上眼睛。
他想起很久很久以前，那个种族的第一位个体，第一次开口叫他父神。
他想起它临死前说，父神，我们不怕死，怕的是您一个人。
他想起两万三千年间，那些生命在他眼前诞生、成长、老去、战死。
他想起他把它们一具一具埋在神国废墟里。
他想起自己没有哭。
他睁开眼睛。
窗外灯